LA TRAICIÓN.

Al principio

yo no quería ser Blas de Otero.

Quería ser

Jeanloup Sieff.

Quería ser el amante de Bárbara

en el Valle de la Muerte.

Quería que todos envidiaran ese sofá de París

que yo realmente nunca tuve.

Fue después, con el tiempo,

cuando descubrí que el bolígrafo

era mejor arma que la cámara.

Pues la cámara,

siendo una buena arma defensiva,

te obligaba a situarte cerca, demasiado cerca,

de tu enemigo;

mientras que el boligrafo,

siendo también una buena arma defensiva,

te permitía el ataque a larga distancia.

Entonces fue cuando me decidí a ser

definitivamente Blas de Otero.

Y luché.

Luché y me defendí encarnizadamente.

Hasta que un buen día,

destrozado y herido

comprendí que tal vez había llegado la hora

de firmar una tregua.

(No la tregua definitiva, por supuesto,

no vayáis a pensar que creía que el peligro

había desapecido.)

Lo cierto es que la tregua se fue alargando

(muy a mi pesar).

Y así, al final

comprendí que mi destino no era ser Blas de Otero.

Ni tampoco Jeanloup Sieff.

Pero que, curiosamente,

tampoco podía ser yo mismo.

No mientras las palabras de Blas de Otero

y las imágenes de Jeanloup Sieff

continuaran peleandose por mí en mitad de la calle

como dos viejas putas por un triste cliente.

De modo que decidí matarlos a ambos.

Y lo hice.

Ahogué al pobre Blas entre pechos barbudos

y nalgas canivales.

Y crucifiqué al arrogante Jeanloup

entre modestos portafolios y

sumisos diccionarios.

Aún hoy me cuesta aceptar la traición.

(poema del autor)