POEMA SOLIDARIO

Que la guerra esté lejos.

Habrá guerra, siempre hay guerra, pero

que esté lejos,

que le pase a otra gente, pobre gente

que no conocemos.

Que las desgracias tuerzan la esquina

sin fijarse en mí.

Que bajen por otras calles,

que se lancen sobre otros, pobres gentes

que no conocemos.

Siempre habrá desgracias

pero que lleguen tarde, 

o mejor, que se pierdan por el camino.

No puedo hacer nada.

Un donativo, gritar en la calle, pintar

una pared, llevar

una pancarta… 

Nada. 

Una gota de agua

en un lago seco.

Nada de nada.

Maldigo al hombre.

Lo maldigo mil veces.

Soy hombre, me maldigo cada día

y no puedo hacer nada,

Unas palabras, un abrazo, nada para devolver

los golpes de la vida.

¿Devolver los golpes?

Si ni siquiera puedo verlos venir…

Rezo. Cada día rezo

para que la guerra esté lejos,

para que su humo avance en otra dirección.

Para que las desgracias talen otros árboles

aunque ya casi no quedan árboles

y mi casa está demasiado expuesta,

una casa solitaria, sin árboles

que la escondan.

HORÓSCOPO

Los que piden la paz

morirán.

Los que piden la guerra

morirán.

Los que odian hasta su sombra

morirán.

Los que no saben odiar

(aunque lo intenten)

morirán.

Los que creen en las palabras

morirán.

Los que creen que la tierra es santa

y hay que regarla con sangre

morirán.

Los que creen que ninguna tierra es santa

y que la sangre no debe ser derramada

morirán.

Los que se drogan con discursos,

se emborrachan de banderas,

se duermen entre balas y puñales

morirán.

Morirán en sus camas, morirán

en las calles, salvajemente

cruelmente.

Antes de que acabe el día, antes de que llegue

otra noche sin luz

morirán.

Los felices, los infelices, los afortunados, los tristes

y los contentos, 

los satisfechos y los tranquilos

 morirán,

morirán por cualquier cosa,

morirán por nada,

morirán.

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