¿El juego de la vida? Cuando encuentro las fichas me desparece el tablero. Cuando encuentro el tablero me desaparecen las fichas. Cuando por fin reúno tablero y fichas, caigo en la cuenta de que no sé las normas. Cuando averiguo las normas descubro que el reloj no ha dejado de contar y que mi tiempo se ha acabado. Y de repente, caigo en la cuenta… ¡Ahí está la gracia! El juego de la vida no se llega a jugar nunca. No es un juego como los otros. No se trata de ver quién llega a la meta, se trata de ver quién consigue ponerse a tiempo en posición de salida.

PICASSO:  EL EGOISMO EN EL GENIO ¿CAPRICHO O NECESIDAD?

Después de leer los artículos de Elena Foster y de Rosa Olivares sobre las mujeres de Picasso publicado en el suplemento de moda de El País vuelvo a plantearme la vieja pregunta: ¿Tiene que ser necesariamente egoísta el genio? Veamos algunas pistas:

-"Pero Picasso era ante todo un espíritu libre. Nunca permitió que su amor por una mujer controlase su genio, su vida, sus decisiones. vivía el presente en el amor y cuando este resultaba cansino, cortaba radicalmente las amarras y se iba a otro puerto a buscar inspiración" (Elena Foster)

-"Picasso mantiene relaciones prolongadas, tiene hijos con sus parejas, pero cuando las abandona, también abandona a sus hijos, rompiendo el hilo nuclear de la familia. Los hijos son una consecuencia, nunca importan en sí mismos." (Rosa Olivares)

Otro dato, después de su muerte, dos de sus mujeres se suicidaron y Dora Maar tuvo que ser internada en un manicomio después de ser abandonada por Picasso. Ella dijo esta frase terrible: "Después de Picasso, sólo Dios".  ¿Por qué era tan profunda la huella que dejaba en ellas? ¿De quién se enamoraban, del genio o del hombre? ¿Se podía separar una cosa de la otra?

De noche, junto al fuego...

"Estábamos hablando de Kerensky, de cómo la iglesia ortodoxa de Nueva York no había querido enterrarlo porque le acusaban de ser uno de los principales culpables del comunismo ruso. Kerensky había intentado mantener a raya a los comunistas. Cuando asaltaron el palacio de invierno tuvo que escapar vestido de enfermera. Luego tuvo que emigrar a America. Perdió a amigos y familiares. Y a punto estuvo de perder su propia vida. ¿Y todo para qué? Para que luego no le quisieran dejar en paz ni después de muerto. Aquello era injusto. Recuerdo que me indigné al oír la historia. La iglesia rusa de 1917, ¿qué había hecho para parar el comunismo?, ¿cómo se atrevían entonces a calumniar a Kerensky? La iglesia rusa y el Zar, con su miopía y su egoísmo, eran los verdaderos culpables. Él al menos intentó hacer algo. Acusó a Lenin de actuar a favor de Alemania. Mostró los documentos que probaban la relación de Lenin con los servicios secretos alemanes. Pero luego las cosas se torcieron. Lenin tuvo suerte y supo aprovecharla. Y supo ser despiadado porque la situación no iba a resolverse con valentía o con dignidad, sino con crueldad y cinismo. Rusia era un enorme buque a la deriva y el timón fue a parar a las manos de Lenin, no porque los demás confiaran en él sino porque él acabó con todos los demás. Y Kerensky tuvo que aceptar la humillación, la derrota, la tristeza de ver como su país pasaba de una dictadura a otra, y la mentira, la mentira que cayó sobre él y sobre su familia como un manto negro, la mentira que lo enterró en vida y le persiguió hasta la tumba." 

(Extracto de la novela El diario perdido de K, de A. V. F.)

JUICIO

No alegaré nada en mi defensa.

Tú seguías leyendo biografías de poetas

locos mientras a nuestro alrededor

crecían los niños y las tormentas.

Desde que he olvidado el miedo a la vida,

me produce un pavor espantoso la muerte,

dijiste. Te comprendí.

Resultaba arduo tender el puente cuando

no había más que lodo en la orilla.

Es inútil, detrás de cada nube

se esconde otra nube más grande,

murmuré sin querer.

Cogimos nuestras pieles disecadas

y nos marchamos.

(Poema de A. V. F. perteneciente al libro "Historias de Fantasmas", Ayuntamiento de Armilla, 2000)

(Foto del autor)

HACE CASI VEINTE AÑOS...

LA FUENTE

La ciudad nos ofrecía sus encantos

cual decadente y lasciva dama.

Ni por asomo sospechaba

que después de treinta horas de tren,

tan sólo anhelábamos un lugar tranquilo

donde entregarnos sin lucha

al dulce sueño del olvido.

Un chico argentino nos había hablado

de un parque en las afueras,

extenso, frondoso, custodiado por una verja

de fácil franqueo.

y decidimos pasar la noche allí.

(Hacia buen tiempo, podíamos permitirnos

el capricho de ser pobres

                       en la ciudad más rica.)

No nos arrepentimos en absoluto.

Al margen de algún pequeño accidente

–del que salieron peor paradas las arañas

que nosotros–, dormimos,

llanamente hablando, de maravilla

–incluso diría que mejor

que en la propia cama,

aunque tal vez

se debió a la fatiga,

más que al lecho de tierra y hojas–.

Por la mañana, dejando atrás a los otros,

fui a lavarme a una fuente cercana.

Cuando la niebla se disipó,

descubrí encantado

que al otro lado del canal,

estaba la iglesia barroca

de Santa María de la Salud,

la misma que en clase había aprendido

que fue obra de Baltasar Longhena,

la misma

que una aburrida tarde de invierno,

me había hecho pensar que era

ABSOLUTAMENTE IMPRESCINDIBLE

salir de una vez por todas

de viaje.

Aquel día dejamos

las mochilas en la consigna de la estación

y como un grupo de turistas cualquiera,

recorrimos la ciudad entera.

 Mas

si alguien me pregunta

qué imagen prefiero,

respondería de inmediato que la que vi

desde esa fuente sin nombre,

con los ojos pasmados y la mente

a medio despertar,

y si alguien me cuenta

que ha estado en Venecia, que ha visto

San Marcos, que ha hecho

muchas fotos,

yo pienso

"pobre hombre, que engañado está",

y cambio de tema,

mientras oculto la sonrisa irónica

que sin querer

se me escapa

AUTORRETRATO

"En el fondo echaba en falta el contacto continuo con los escritores, esos seres tan disparatados y extraños, tan egocéntricos y complicados, tan imbéciles la mayoría. Ah, los escritores. Sí, es verdad que les echaba en falta, aunque eran muy pesados. Todos tan obsesivos."

Enrique Vila-Matas, Dublinesca.

No, claro que John no quería a su padre, no quería a nadie, no estaba hecho para amar. Pero tenía un sentimiento de culpa con respecto a su padre. Se sentía culpable y, en consecuencia, cumplía con su deber.

J. M. Coetzze Verano.

(foto del autor)